Labial

Sentí el sabor de tu labial en mi boca; por un momento pensé en voltear y hallarte ahí, a mi par... No hay aquí violentos contrastes ni actitudes exageradas. El sentimiento expresado con belleza, equilibrio y serenidad. De incógnito aquí, estoy Yo para Ti mi querida.

Por qué me siento así ¿? Difuso, vacío... inerte, como quien habla con una silla vacía.

 Te amo,

como quien ama lo más bello que tiene,

sin importar lo material, solo tú compañía,

te amo. 

No dejo de pensarte y por eso, aunque no estés, nunca te vas del todo...

No te culpo, yo tampoco he sabido qué hacer cuando todo marcha de maravilla, sea por los miedos que aún llevo conmigo.

Te dedico la Luna de hoy, aunque nunca tuviste ojos para mis lunas. Quisiera estar lejos, lejos de acá, lejos de todo... Lejos de mí y no pensar. No hay poesía en el insomnio, solo retazos de muertes pasadas.

Los he visto mirarme, y cerrar los ojos luego... El viento azota la persiana, mientras yo intento hundirme entre las almohadas, intento hundirme en el sueño, en la inconsciencia, de manera infructuosa. Pensando, pensando, no pensar, recordando e imaginando el mundo, aquel, donde yo sonreía a diario. Ese mundo.

 Sentí el sabor de tu labial en mi boca; por un momento pensé en voltear y hallarte ahí, a mi par...

Y no es un dato al pedo

como dijo Benedetti: 

-"en la calle codo a codo, somos mucho más que dos"-

Oscuro, negro como ala de cuervo

 

Tú allá en la metrópoli de las carreteras sin fin; Yo acá en la ciudad de la gente sin rostro. Tú allá viviendo, ganando impune la eterna querella, Yo acá muriendo de despropósito.

               El paisaje a través de la ventana era hermoso, la playa de arena blanca, el lujo del ambiente, el sol irradiando todo, pero las lágrimas, lo hacían pesadamente borroso por momentos. La encontré imperfecta, pero era todo cuanto buscaba. Más humana que este humano. 5 meses resumidos en 9 días y 7 años entre ellos... Veo el algoritmo trabajando, funcionando, tramando indiscutible mi exterminio y, aun así, insisto. Jugarle en contra a las agujas del reloj, a contra tiempo y sin tiempo.

Peleándole a las horas que no se vuelvan días y a los días que no gesten años.

Y por las ganas y para congoja de los psiquiatras, y por pura gana de joder y joderse, avivaba la llama que le consume, por egoísta y mezquina, o quizás por misericordiosa, pero funcionaba y en plena caída con alas de cuervo podía volar. De cuántas tardes lluviosas estará hecho el destino, es extraño, nunca lo averigüe. Olvide primero el seguir recordando. Solo muy de vez en cuando se enciende la llamita de la espléndida curiosidad.

Solo olvido en defensa propia. Y solo recuerdo en estado de emoción violenta, Luna, Luna Llena, marea inconstante, sube y baja de la sangre, vaivén del deseo, pairos y derivas del corazón, memoria recurrente, aún trastorna todo en mí... naipe del amor de aeropuerto.

Profundo olor a ti en mis sentidos que a la sombra han sellado, los espejos que copian la ficción de las cosas, oscuro negro como ala de cuervo mis pensamientos se agitan en la madrugada de estos tiempos.

               La prisión de unos labios rotos de protervia, la excelsa costumbre de no dormir por pensarte.

 

Pero la mano estaba vacía...

Yo estaba soñando despierto otra vez y otra vez, despertaría solo y fragmentado.

"Abrió la mano, mostrándome... Pero la mano estaba vacía..."

¡A la ausente musa de mi inspiración le guardaré este jueves en el bolsillo, para que recuerde que incluso sin sonrisa de su visión, guardo del Amor la primicia!

El resto son mentiras, sonrisas fingidas, holas vacíos, tardes melancólicas, deseos torcidos, una vida de mentiras, una marioneta sin cuerdas...

Un poco genio, un poco bobo.

 Tu foto sonriente me vio a los ojos y temblé desarmado... Se hincha el corazón de rabia, quiere explotar y se transforma de a poco, en ese lugar tenebroso que describiste un día. Matándome paso a paso. Como consecuencia de ello, hubo de pasar esta parte de su vida en un exilio voluntario, lo llama libertad, pero es solo fracaso, miedo al compromiso... Que le besaba los ojos. A mis palabras que exasperan le puedes hacer oídos sordos, pero a la verdad tendrás que escucharla, todos la escucharan, aunque no quieras.

Llegue por casualidad, pero me quede por vocación. Me iré en un descuido. Si tuviera Yo aún alguna tacita lágrima por mí, de seguro la botaba hoy. Porque pasa, que me canso, que me quiebro... De insolvencia interior, porque no guardo ninguna razón o efímera esperanza que me salve de este silencio oscuro.

 Ojalá supiera yo de olvidos con cierta heterodoxia. O si pudiera sacarme los ojos que ven cuánto no quiero, o el previsible corazón que siente, lo que no tengo. Ojalá fuera yo parecido a ti, sin afán de ayer, de adiós, de nunca. Sin una pisca del volver atrás. De silencio en las entrañas. Estoy cansando, ha pasado una eternidad furtiva y en eso radica la idea del infierno. En una rueca que gira una y otra vez, confinada al bucle. De madrugada los espectros atormentadores, hacen de su trabajo un infierno para nosotros los insomnes.

Las estructuras que determinan lo real, las coloquiales condiciones necesarias para crear la realidad. Cuando beso, ya no beso como besaba.

Porque esos besos que Yo daba, pertenecen solo a mi historia pasada; "Abrió la mano, mostrándome... Pero la mano estaba vacía...".

Protervia

 

El Karma es la manera poética en que inadvertida y categóricamente interferimos en la vida de los que nos molestan y viceversa... Yo soñé de pibe ser astronauta y tocar la Luna, de adulto te manoseé a vos, estrella fugaz, que siendo de hielo me quemó hasta la médula. Había un cuento, donde Él era muy feliz; y Ella, pues Ella mentía muy bien la verdad.    [ muy bien...]

custodios de la moral, mírenme!

    Protervia

 Dejarme cuidar, quedar expuesto, era esa la consigna, y heme acá roto...

Canto de sirenas quiero escuchar en un mar sin tu nombre, en un barco sin mástil al cual asirme. En un cuento con más de un final... Si se cruzan con ella por la calle, si le ven en algún sitio, o aparece de repente tan solo díganle que la ando buscando, que la extraño diario, que espero a que aparezca y me diga "hola" y arregle mis días con su voz y su sonrisa! ¡Y hoy puedo dormir tranquilo... ¡Toda mi veteranía me acompaña y mi franca ilusión me cobija! No solo quiero, deseo... Por eso sufro, por lo mismo soy humano y como humano soy proclive al abismo que en mi mora. He ahí mi inmortalidad

Este error de razonamiento, esta esperanza sentimental naufraga ulterior sin condición, como pañuelos sin lágrimas… es curioso. Cada hombre mata lo que ama, es esa especie de equilibrio retorcido, cómo lealtad de bar en plena madrugada o algo así.

Déjeme adivinar: "se besarán en el coche al cuidado de la noche, y seguro de su lugar no pedirá disculpas diciendo me deje llevar, abrirá lentamente la puerta jugaran con las llaves, bailaran en la living, hablaran sin hablar. Ella destapara una de tinto, las copas sonaran, beberán del veneno que nos hace soñar, la vera a plenitud, entenderá sus detalles, se conocerán a medida jugaran a sentir. No dudan de sus hechos la vida le da el pretexto, creerán confiados que no existe nada más... y así los encontrara la madrugada lejana". Un millón de palabras no pueden hacer que vuelvas, lo sé porque lo he intentado. Tampoco un millón de lágrimas. Lo sé porque he llorado hasta no poder más.

custodios de la moral, mírenme!

Protervia

Lluvias pasadas

 

Me reservé el secreto y se me negó la absolución. La memoria es un juego de azar, donde perder es la tendencia. Ya no quiero soñar más contigo, ya ni en sueños logras hacerme feliz... tres noches he soñado con ella otra vez, tres veces ha sido una historia triste.

En ese preludio, al abrir los ojos, y encontrarse con el todo afuera, hay un instante ínfimo, que te deletrea todo lo que está por dentro, y así tu nombre sigue latente en la lista, día con día... Por encima de tantas cosas. Nada ha cambiado acá, estoy seguro que nada ha cambiado allá. Si es cierto, mentí cuando le dije que no tenía expectativas esta vez, le mentí a todos al decir que tenía el control. Voy a confesarte que extraño tu risa, me pregunto si te toparas con mis fotos y las veras pensando, que se será de aquello que el viento se lleva, así como me pasa a mí cuando encuentro tus fotos. Sigo siendo el mismo... El que no es y quiere, pero no, tampoco está. 

Me despertó el rechinido, el marco del viejo cuadro, donde guardo tickets viejos y recuerdos sobre el cristal. Tu foto sonriente me vio a los ojos y temblé desarmado...

Hay varias formas de dejar huella con las palabras, como cuando un ególatra dice que el agrandado es el otro, a este panfleto de realidad, este mes de lloviznas con viento. Ese mes de gélido aliento, que me pone en otra fecha en otro lugar.

Otro Yo,

no tan Yo.

¿Se acordarán las estrellas que habrá humanos acá abajo, cuando las nubes celosas nos cubren con llovizna? Hay retazos de lluvias pasadas, en estas ganas, embriagadas por el silencio. Estamos y no.

 

 

Versos para corazones esquizoides

 

En esta ciudad de gente sin rostro, como la bautice hace nueve años, las noches de silencio hacen mucho ruido en mis oídos. Versos para corazones esquizoides.

Vi a través de los ojos de un asesino.

Me vi matarme

Las otras muchas versiones de mí, deletrean un nombre, muchas vidas, una vida, otra muerte... ¿Cuántas muertes? En cual versión somos un solo ser.

La soledad, la frontera final... ya no tengo ganas de seguir.

A veces también sonrió, a veces hay un alma en este cuerpo ateo. De las alas nacidas en la noche, para cielos de hoja de papel. Yo que quise cambiar al mundo, conozco mucho de autoengaños.

    Tras muchos dislates, de idas y vueltas me beso, pero entre besos de labios urgidos soltó una sonrisa, una sonrisa que recordaba a la Muerte y la Muerte era una moda en mi vida, a veces hay que poner cara de que le crees y que haga de cuenta de que le creíste. 

            Esa era la consigna.

    Que las posibilidades estén siempre a tu favor, que para mí he guardado solo olvido. La balada del amor roto, sound track de mi vida. Y de la vida detrás de mi muerte, siento, creo creer que pronto podremos leer una historia terrible pero maravillosa; es océano de mirada. 

        Versos para corazones esquizoides.

Del Resto de Nuestros Días

Mis monstruos humanos interiores, siguen enamorados de tus monstruos humanos internos... Somos la decadencia andando al abismo. En la tempestad intranquila de mi sangre, se están formando malas intenciones, si, son los colores oscuros que sombrean abigarrando mis instintos.

               A veces me confundo, me mimetizo con mi silencio. Conozco esa oscuridad de la que hoy haces gala, yo también veces me confundo, me mimetizo con mi silencio...

Yo estuve antes que tú en ese mismo lugar, es más que menos y viceversa, pero en su triste estadio, no encuentra la ansiada certeza. Una invocación infalible... Un susurro que calla más de lo que sabe. Entonces pienso y escribo y a gritos silentes me pregunto,

               Y te pregunto;

Quien se paseará por tus oscuros sueños en estas noches de insomnio. La vida misma es tan irónica que posee tintes de sadismo en cada esquina de cada calle y en cada ser, de cada historia, es materia inconclusa, pendiente, que traza la línea del resto de nuestros días. Yo la conocí escapando, como ahora escapa de mí. Y de ella aprendí a correr en contra de mí.

               Hay poquito de mi para cada uno, lo que si tengo de sobra y en exceso para todos en lo malo que llevo en mi. Mi ordenador nuevo, mi nuevo perfil, mis viejas ganas, mis presentes miedos, la ineficacia del sistema y mi antipatía generalizada...

                              «Hoy».

Acechaba en la sombra, un beso.

               Entonces un día, su boca toco la mía,

                             Y de inmediato supe que besar así, nunca más para mi existiría.

Entonces perdí, ganando, perdí... Perdí la vida. Ahora lo sé solo las historias ficticias tiene finales simples y felices. Las reales, como la mía y la tuya, tienen fin y nada más. Mis monstruos humanos interiores, siguen enamorados de tus monstruos humanos internos... es materia inconclusa, pendiente, que traza la línea del resto de nuestros días.