Éter de Domingo

 

La mayor parte de mis conflictos los halle reflejados en los libros. Cada espejo de un personaje me ha dado una salida. También una muerte. De alguna manera ya lo sabía, que la primera causa, sería también la última. Y como diría Chejov, aquel revolver debía dispararse.

 Acaso también borraras el sol que nos alumbro las sonrisas y la Luna que atestiguo nuestros besos. Borraras también el viento que escucho: un Te Amo.

Los pasados perfectos crean presentes imperfectos y futuros inciertos. Una Luna creciente, un cigarro menguante, un pensamiento persistente, un corazón que casi no late.

Esta ciudad y su aliento dispar, que me dan ganas de salir corriendo. Un Jazz o un Blues... Un whisky o una pastilla. Domingo, Domingo, Domingo...

 Quien será mi celestina; quien se apiadará de este solitario amante. Que no ve volver a su consorte. Anoche de entre las sombras de mis pensamientos, apareciste. Te paseaste por los linderos más coloridos de mis sueños. Fuiste tú de nuevo. Y aunque todos los días volteo hacia otro lado, y aunque me entretiene el entremés, hoy mientras llueve miro por la ventana tu silueta.

Tu fotografía me sigue sonriendo... Todos los días, todas las noches. Solo las madrugadas la oigo llorar por ti.  Simplemente no eres tú.

     Veo la imagen, la silueta, la mirada y no, no eres tú...

Que presuroso el reloj de mis noches/madrugadas se devoran mí tiempo. Casi siempre a oscuras. Mi tiempo.

Y se pone tenue la tarde, se parece al ayer, que se aleja y no regresa que no quiere volver...

 De todos los Pecados; mi favorito es el Amor;

En segundo plano la lujuria

                              Y porque no, la gula.

 ¡Todos, a toda prisa! Es simple pienso que la vida debe ser vivida de manera caótica, así es hermosa, sin mentiras, sin maquillajes desfasados y a toda prisa.

Al final soy tu ángel, el mismo del primer día, el mismo del último día. Soy ese ángel que vivía en el infierno, ese demonio que invocaste. Somos del éter, en el éter subsistimos, en el éter respiramos solo los que vemos el éter... Morimos en el éter. Este mundo y su forma desbalancease... Dando tumbos que rompen universos.

 La mayor parte de mis conflictos los halle reflejados en los libros. Cada espejo de un personaje me ha dado una salida. También una muerte. De alguna manera ya lo sabía, que la primera causa, sería también la última un éter de domingo.

 

Entre las 6 y las 11

 

De espejos y relojes está lleno este universo, y es tan pequeño que solo tiene una puerta.
Vos Horacio, ¿cómo hacías para dormir sin la Maga? Cansado, con un no sé qué en los pensamientos...
Mira que ya hace años que se fue y aun extiendo la mano pensando hallarla en mi cama. 

Se aguanta, se exige y se abandona el barco en cada puerto, en cada bar o en cada vaso solitario, cuando esa es la opción... Tengo la mente cansada, de tanto jugar con mis sentimientos. Mareas lunares, regurgitando episodios de mi vida, entre las 6 y las 11 me muero pero queda de mí el recuerdo, como esas fotos donde apareces vos aunque no regresas.
Universo en desencanto, un libro con páginas en blanco.

Anhelo el lugar al que nunca fui, la persona que no supe ser, los sueños que jamás se cumplieron, la vida que desperdicié resaltando la visión estereotipada de las cosas en mis ojos. Hay noches como esta, cuando hasta la Luna me oculta su rostro. Y la noche no me habla, ni siquiera para acusarme.
Se aguanta, se exige y se abandona el barco en cada puerto, en cada bar o en cada vaso solitario.

Entre las 6 y las 11, donde pende la vida de una gota de lluvia extraviada de los ojos del cielo.

Resulta hasta cómico ver como se utilizan eufemismos para cosas prohibidas. No solo son palabras

bonitas, son lo que significan y lo que hacen de nosotros su significado.

Ustedes sabían que en este mundo hay historias irrompibles, cuentos eternos que se cuentan una y otra vez, historias que se repiten, susurrando amoríos. Yo si lo sabía, pero me hice el sordo por estima propia. Pero la historia se sigue contando.

Vos, amor de mi vida, a quien siempre he tuteado. Quiero ver tu rostro, cuando coexistes con otros. Cuando eres tú, libre de mí.
Vos, vos, vos... en todas partes. Y tu voz, justo en mis oídos.

La sombra, la sombra nocturna, forma renovada de sí mismo en las horas de la memoria.

No, no me mal interprete. No le extraño. Es solo, que me es por tendencia escribir, cuando sus ojos me desbordan. Las orillas de la cama se vuelven abisales en noches, con cotas de recuerdos.

Entre las 6 y las 11, donde pende la vida de una gota de lluvia extraviada de los ojos del cielo.

 

 

 

Agosto

 Agosto con voz de ayer, arañaba los muros de mi memoria.

Neurastenia que me hace cosquillas por donde rodaron lagrimas una mañana, ahora lejana en el tiempo, en la rabia. Este paso a menguante de Luna, me ha desbaratado la tranquilidad.
Su voz, su rostro, su nombre... Corta como bisturí el tiempo.

Tu que has roto mi pasado, puedes hacer remiendos en mi porvenir¿?
Tengo los pies muy en tierra, pero la mente se me está volando, por acantilados muy profundos.
Sera cíclica la vida, en verdad estamos atados a un tío vivo que da vueltas y nos coloca cada cierto tiempo en el mismo lugar.

¿Somos esclavos del vaivén del tiempo? Colisionaremos una y otra vez, y otra vez mas entre recuerdos y pasiones?
Y al final
Solo como al principio
Solo al final
Como, solo al principio
Y viceversa.
Porque los finales y los inicios son lo mismo.

El amor ya no es el amor como antes, sigue siendo amor, pero no ama igual. Sucedáneo de la felicidad, aunque si que lastima de la misma forma.
Apareces y desapareces. Entre romance y desacuerdo.

Entre ayer y hoy. Palabras claras que duelen como las palabras difusas, porque así esto. Contigo siempre así; la gravedad es sorprendente, ante la inmensidad colosal, todo se vuelve un tobogán. Igual pasa con los sentimientos.
Solemne discurso de otoños vencidos. Beso de silencio, lienzo sin atajo, aliento de hallazgo. Oh! Musa de mi eterna destrucción, haz tu entrada triunfal!

Agosto con voz de ayer, arañaba los muros de mi memoria me confirma que sí.

Susurros del Autor VIII (Cuentos Cortísimos)

 

1.

Como le hará la Luna para menguar tantas veces

y aun así tener fuerzas para renacer plena mes con mes (??).

[Que valor que tiene...]

 

2.

Había un cuento, donde Él era muy feliz; y Ella, pues Ella mentía muy bien la verdad.

[ Muy bien...]

Le besé los ojos y al momento quedé ciego de ver otros ojos para siempre.

 

3.

Ahora nadie obtendrá nada bueno de mí, porque una sola persona se llevó todo...

[sin darse cuenta...].

Estaba tan cerca de la orilla que en vez de sentir vértigo.

Se transformó en viento.

 [ voló...].

 

 4.

Me parece de muy mal gusto pensarte sin que me pienses.

[ Fraude...].

Vi detenidamente y no vi nada [nada...]

No sé si era puerta o si era espejo

Pero no había nada...

 

5.

Sin alma sin corazón el cuerpo estorba en este mundo...

Dijo el muerto antes de cerrar los ojos.

De semaforismos quedamos varados en luz roja...

Devaneo con abjurar tu recuerdo de mi ahora tembloroso corazón.

6.

Bebió el café ya frío sabía de antemano que no llegaría

que no resolvería nada con una mirada

Aun así, espero.

[Aún espera...]

 

7.

La Luna, Tú y otras figuras femeninas que no me muestran más el rostro

en esta efímera aniquilación de la vida.

[ traición...].

 

8.

Siempre escuchaba el latido de su emocionado corazón al dormir a su lado,

hasta que un día su corazón no emitió ningún sonido.

Baila la lluvia, canta algo que no entiendo.

Baila se le ve feliz,

y eso que está muriendo al chocar contra el suelo.

 

9.

Como le hago para hacerle como le haces tú

y que esta historia.

[ sea historia...]

Donde está la Luna, pregunto el cometa,

pero se hallaba tan lejos que no logro escuchar lo que dijo el Sol.

[Se ha ido...].

 

10.

Yo sueño con calles empedradas y vistosas de luz con latinoamericanidad,

Ella con nebulosa y fria lluvia europea.

[ Sueña mal...].