Las cartas de amor antiguas

 

Exhalo el humo y lo veo alejarse. Se llama soledad. La conozco bien, cada que intento acercarme a ti, y descubro lo lejos que estas. Que no puedes volver, que no vuelves a mí. Y aunque muchas veces, sentí apagarse mi corazón, se con certeza que no es así, que cada mañana la sístole aviva la diástole y tu nombre se me repite, me reclama por el frio, por la carencia y entiendo que no se apagara, que tendré que vivir muriendo con esa sensación otro día, otra semana, otro mes, otro año... sabiendo que la mitad de todo lo que soy esta allá lejos donde mis sentimientos no te pueden alcanzar.

Hay extraños en este mundo. Que se conocen aún más y mejor que algunos parientes. Existen seres que un día, o una noche o una madrugada pintaban palabras sobre la piel uno del otro.

               Las cartas de amor antiguas y flojas,

La última noche de aquel noviembre, fresca y despejada, solitaria y silenciosa...

Cómo siempre ha sido y será.

Y si fuéramos otra vez, aquellos dos extraños, desconocidos que se enamoraban de a poquito cada vez que se veían y sonreían pícaramente, sabiéndose parte de un plan más grande que el cielo.

¿Te acuerdas cuando éramos cómplices, un chico y una chica viéndose sonreír?

 ¿Recuerdas las cartas de amor antiguas?

 

Somos todos

 

Como todas las cosas magnificas del mundo esto no tiene una explicación que agrade la razón, solo sucede y sucede bien, y te contemplo abstracta, en estado puro, brumosa y transparente, te observo mía tal cual soñé...

Te sueño y vivo ese sueño, existo ya. 

Fanfarria de oropeles es toda apariencia, la realidad es más sangre y carne de lo que pensamos. Es placer y dolor. Te hablo desde el centro de mis «ruinas», desde el umbral de mis «escombros» que somos todos...

En «oscuridad» te pido un rayo de «luz». Un suspiro bajo la lluvia Yo sé que estas en el fondo del sombrero, sal de la chistera, manifiéstate...

Esperando el mensaje, la llamada, el hola o el adiós que nunca llega. Esperando a la Muerte que todos los días me sonríe. Es ajedrez insomne, es alti-bajo acordado. Es hombre-trabajador liquidado. Pura humanidad bípeda; sin sazón, sin sueños alados.

Somos todos.

 

Escualo

 

Escualo entre párrafos... Te puede morder. Si la vida me diera la oportunidad de ser feliz otra vez... Yo podría irme de este mundo complacido creyendo en la humanidad esclarecedora de un dudoso momento fugaz. Cada quien se equivoca lo mejor que puede.

 

Si pudiera curarme el corazón, si pudiera el espejo decir acá estoy, si de verdad hay algo en el mundo que nos pertenezca y nos dé un hogar, uno de verdad, uno que no tenga condiciones o plazos, yo, humanamente, yo me entregaría, como escualo a la furtiva sangre. Frenesí subcutáneo que deletrea tu nombre, yo queriendo no pensarte he soñado con vos ya tantas noches.

 

        Nunca me arrepentí de haber dado una estocada.

Me arrepentí de no haberlas dado o de no haberlas dado a tiempo, pero de darlas nunca.

 

Susurros del Autor IX (Cuentos Cortísimos)

1.

El paisaje a través de la ventana era hermoso, la playa de arena blanca, el lujo del ambiente, el sol irradiando todo, pero las lágrimas lo hacían pesadamente borroso por momentos. Todos tenemos un Álter Ego que mantener.

2.

5 meses resumidos en 9 días y 7 años entre ellos... 

    Tras muchos dislates, de idas y vueltas. Silencio.

3.

Yo que no siento miedo la mayoría de las veces, veo esto, así, ahí...

        a ella

            y tiemblan las bases de mis entrañas.

4.

Nosotros los infelices,

los que no conseguimos dormir de noche,

insomnes del horror.

5.

Se despertó con terrible jaqueca, el simple typeo le acorralaba las ideas, entonces, el espejo…

si el espejo.

6.

Yo volando por la ventana

En el ruido en algún lugar lejano oyendo,

Siendo el viento sin pensar en el mañana.

7.

El mundo se dirige velozmente a un lugar muy turbio, aún mucho más turbio que en el que se encuentra hoy.

 

8.

Iba a cantar victoria, cuando de la nada, olvide la letra.

Al final, me largue a la francesa, soy un maldito... casi telegráfico, tan difícil de             lograr.

9.

Si algún día te digo que te creo, no me creas que te creo, porque ya no creo ni en mi reflejo.

10.

"Abrió la mano, mostrándome... Pero la mano estaba vacía..."

A la ausente musa de mi inspiración, la guardare en el bolsillo.

A veces un loco

 Soy solo un incognito actor, a veces un sabio a veces un loco, un tornillo enclaustrado en la red del tiempo.

El ruido en la mente confusa y el trance dudoso de la realidad.

Quien era Yo para saber que en su sonrisa se hallaba la alquimia del infinito, y en su abrazo el stop del tiempo, cómo hoja de cerezo que cayendo al suelo quiere abrazarse en su caída al árbol. Y yo queriendo cambiar el mundo, aunque sea un segundo para que esa sonrisa tuya no acabase nunca.

Quien era Yo para saber, si convencido en la gota de rocío y fuente de agua pura de sus besos, dónde azúcar clara, arrullaba las horas de este ángel caído, y cuando el viento soplaba entre sus cabellos era un premio que no acaba, ni en inviernos con su vientre de seda, la ventana del éter bien amada. Aroma a limones, cómo playa de tesoro cuando su boca en mi boca regala un beso.

Quien era Yo para saber, que un maniquí un antifaz era la estatua que adore y adoro.

Conjuro y conjugo en silencio como el sol por la mañana que alumbra y quema sin preguntar.

Soy solo un actor, a veces un sabio a veces un loco, un tornillo enclaustrado en la red del tiempo.

El ruido en la mente confusa y el trance dudoso de la realidad.

 

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"Buscar no es un verbo sino un vértigo", escribió la Pizarnik.

 

                                       "No indica acción. No quiere decir ir al encuentro de alguien sino yacer por que alguien no viene."

¡La inspiración!

 ¡La inspiración! Que poco que dura, que nada que deja, que todo que quita, la penumbra de esta luna, el calor húmedo del lecho, la fresca brisa que mi ventana no puede detener.

En sus adentros conocí el paraíso etéreo y en sus ojos el Edén terrenal.

En su boca suave marea de costa tranquila y apacible.

¡La inspiración! Que poco que dura,

Este hotel, está calle, está ausencia, este silencio... Este sudor sin sentido, este frío mediocre, un nombre, tu nombre. Memoria, será que solo yo tengo memoria. Entre esas piernas blancas hallé yo, lugar añorado color oro, calor templado como el hogar, calidez de lumbre. En esos ojos contemplé la paz del futuro, en su aliento, la fresca brisa de un bosque por la mañana.

¡La inspiración! Que poco que dura,

Más de una vez me he preguntado qué es lo que nos da sentido de pertenencia.

Hoy quiero desdibujar el espejo con la precisión de un metrónomo.

 

¿Has comido de mi hambre?

 

Los fulanos domésticos cada día se vuelven más salvajes.  Las menganas más precisas y los sultanos nos quedamos ciegos; así los sollozos van tomando carácter confesional, cuando el imaginario colectivo adquiere corpórea materia terca del Yo.

 

Si, si... Es pura palabrería para decir que no tengo ganas de olvidar.

 

Mi tarea como bufón es correr el velo, sonreír y llorar en esta nave llena de locura universal. Y digo; el amor en este mundo es ambiguo y auto intoxicante, sin embargo, este final propio conlleva un inicio... Hay gente que pierde a sus demonios para ser feliz, también quien los encuentra para el mismo motivo, has dormido mis insomnios,

¿has comido de mi hambre?

Todos somos parte del silencio de alguien.

 

El sonido de la calma especulativa, el todo de la nada vinculado. Piezas del puzle de la eternidad sedentaria; y el registro épico que afirma la obsesiva tarea de los sultanos al andén de guerra, de las menganas emancipadas obteniendo su lugar y los fulanos tomándose un mate viendo el atardecer.

 

¿has comido de mi hambre?

De hecho, todo el tiempo

La entrañable paradoja del polvo y el perfume, esencia de castillo de arena, de sudor, de frente, de estafa predeterminada, noche ardiente que no se apaga y relámpago lejano que aún no se escucha.

Enciendo un cigarrillo, espero opaque el dolor, le diré hola al adiós... ¡Con humo blanco con los restos de este humilde servidor...!

No sé amar sin celar un poquito,

más bien mucho... de hecho, todo el tiempo.

Es que; podría compartir todo lo que tengo, menos, la boca que beso. Es indeleble el vínculo, bien lo sabes, paradoja del polvo y el perfume. Añoranza y odio.

También soy el fantasma de todas las muertes que he vivido.

Vi la fotografía y fue fácil recordar cómo te hice el amor ese día, justo antes de ese momento. De hecho, todo el tiempo. Antes del flash, entre sonrisas. Esa mujer, la mujer que aparece en todos mis sueños, la mujer que también los rompe.  Así como en sueños otro aeropuerto, otra ciudad y ella. Siempre ella. Acá o allá.

Es que; podría compartir Yo todo lo que tengo, menos, la boca que beso...