Yo era solo un poeta solitario, en un planeta solitario que les escribía prosa a las ramas de los árboles, solo un cuenta cuentos sin epifanía. Eso era y ya no más, un desorden mental, ideas desacomodadas, tiempos imposibles. Es una historia curiosa, que lleva tu nombre si es que significa algo...
Soy real... ¿A poco quieren oír la verdad, aunque sean falsos los recuerdos?
Siempre me ha aterrado la claridad del
pensamiento cuando uno divaga en ambiguos deseos. No me gusta, pero acá estoy
viendo los tobillos de una mujer que no me mira.
Amo mi psicopatía y su asombrosa forma de
hacerme incapaz de admitir culpa o sentir remordimientos por un acto.
En especial si es amor... Planeta
solitario.
Me rio de vos, espejo
Me rio de vos, porque ese que mostras, no soy Yo.
No soy Yo, un desorden mental,
ideas desacomodadas, tiempos imposibles. Eres tú ciudad de gente sin rostro, planeta
solitario.
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