Escritor

Que es un escritor, aquí sentado frente al ordenador reflexiono, quiero hacerlo, quiero encuadrarme y presentar mi situación, mi conciencia si aun tengo una, deseo hallarme y recordarme luego, pretendo eternizar siendo finito.

En la letania de confesar, de intentar hacerlo admito que escritor es la mente brillante que duda en su existencia, que se atreve a ver con ojos ajenos y sentir en carne propia, es la manifestación de lo invisible de la imaginación breve pero profunda, incipiente al suplicio ajeno, doliente del pasado frecuente al futuro, adverso al presente, un soñador con mucho que decir, de si de otros y de nadie.

Es la palabra tangente que compara, que juzga y repara, la frase que domina y frecuentan, la idea que vende y reprocha, la conclusión que desarbola lo oculto, la panegírica pretensión, el discurso fatal de los tiempos duros y la frase armoniosa que define un beso, un encuentro un suspiro pasional, es la complicidad y la traición de la mente, de la boca del cuerpo enajenado, del silencio que espera, del bullicio que ensordece de la indiferencia que agobia y cobija en rodeo de la realidad.
Es el sueño descrito en palabras, la visión nocturna que todos olvidan, la verdad oculta que la tiene en lápiz, en papel, es la mente que no olvida, el rencor que germina y la pasión que incinera, tantas cosas y ninguna.
El que escribe es el espectador de lo que pasa, el testigo del momento, la palabra precisa que doblega con verdad y a veces con mentiras, mentiras ciertas y verdades fraudulentas, es la primera ilusión del ser humano, la gracia divina perdida en falso edén, la palabra fulminante que hace temblar los cimiento de quienes leen, el testaferro de la humanidad….

Eso soy Yo, un escritor, un ser que vive en palabras propias historias ajenas, que vive lo suyo para contar lo de terceros, escribo por que es la razón de mis recuerdos…